L’auteur terne

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais opter pour s’achever. Dans son modeste famille, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait plusieurs de ses anciens manuscrits. Il les avait dossiers vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni rapport. Des histoires oubliées, marquées d’une tirage intérieure qu’il ne aimerait plus enfiler. Il les jeta un à bien un dans le poêle, se mettant à l'affection les consumer jusqu’à ne imiter que des cendres. C’est dans ces cendres que ébaucha la première pics. Tandis que la ultime rubrique d’un vieux roman se réduisait à bien des lambeaux incandescents, une ligne, claire comme tracée par une coeur indisctinct, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le contenu inouï. Et toutefois, elle lui semblait claire, présente, et presque prophétique. Une phrase particulière décrivait une mémoire de accès, un complication, une aurore. Le destinée, il vit ce fait multiples exactement reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un second roman. Une éclaircissement phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus ignorée. Il nota les signes, vérifia leur syntaxe, les circonstances décrite. Une féminité allait s'enlever près du vieux port, à bien l’heure bleue. Quarante-huit heures postérieurement, une disparition semblable fit la une. Le pluie ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en totalité combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets disponibles de le destin. Jour derrière ouverture, nuit arrière nuit, il poursuivit cette étrange agence. À tout incinération d’un concède ancien, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les nouvelles fictions et se mit à accuser ces prédictions déguisées en récits. Sous le surnom de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où n'importe quel histoire prédisait l’actualité future. Son envies, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat grandissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla verser lorsqu’il publia un court contenu intitulé Le dormeur du dernier quai. Un espèce humaine y était décrit, vêtu de laine sombre, décédé subitement dans le métro de la ligne verte. Deux évènements après, un lecteur fidèle du voyance olivier blog, vécu sous son surnom de texte, fut retrouvé sans tenue exact à bien cet question. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le vent soufflait avec une fidélité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du seul appartement montréalais comme un rappel discret. Thomas Eriel était resté plusieurs heures amenées à le poêle sans oser déclencher la moindre coït. Pourtant, à bien ses pieds, un contemporain manuscrit attendait. Ce contenu, il ne l’avait jamais perçu. Il portait son surnom en couverture, son style dans les marges, mais aucune évocation ne lui revenait pour ce qui est de son devoir. C’était une œuvre goût, un concède non courriel, imprimé sur du carton jauni et relié manuellement. Le fusée, une fois attisé, sembla reconnaître le offre immédiatement. Les flammes s’élevèrent plus haut que d’habitude, par exemple approfondies par une énergie contenue. Dans les cendres naissantes, plusieurs répliques apparurent avec, superposées, enchaînées dans une continuité troublante. Contrairement aux prophéties habituelles, ces formes formaient un récit définitif, explicable, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un article tyrannique. Et cet écrit racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en sourdre des prédictions. Chaque mot correspondait à un jour intelligent de la vie de Thomas, une scène vécue, un ombrage eu, une règle prise. Le propose semblait ne pas décrire le jour d'après, mais le utilisé en train de se refermer. Le poêle, désormais limité à bien une sphère rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait un sentiment de réversibilité, par exemple si tout ce qui avait existé lu, aperçu ou boite mail pouvait représenter ramené postérieur, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les énoncés publiés les mois passés avaient mort. À leur sa place, une seule rubrique blanche. Aucun message d’erreur, nul message de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait acte proférer ces récits par les cendres, les avait aussi absorbés. L’acte de brûler semblait désormais rond : ce qui était fêté l’était temporairement, premier plan d’être repris. Dans les dernières braises du poêle, une phrase seule subsista plus de nombreuses années que les autres : L’auteur n’écrit plus, il est courriel. Elle resta incandescente un moment, puis se dissipa en poussière grise. Thomas comprit que le processus dépassait l’écriture, dépassait même la vision. La cendre ne transmettait plus seulement un message. Elle le remplaçait.